Capítulo 57: O Início do Combate

Durante toda a sua vida, seu maior prazer, além de tirar vidas, era abater gênios. No entanto, o Santuário Marcial simplesmente não permitia que Zhao Yongyuan eliminasse os mais brilhantes talentos. Por mais de uma década, ele se corroía por dentro, atormentado pela ânsia.

Com um sorriso perverso, Zhao Yongyuan fitava Wang Ming e soltou uma gargalhada gutural. Ele também liberou seu Espírito Marcial: o Urso Sombra Abissal, uma criatura robusta, envolta inteiramente pela escuridão, com olhos que brilhavam em um vermelho sombrio. Cinco anéis espirituais o envolviam: branco, amarelo, roxo, roxo e negro. O quinto também era um anel de dez mil anos, mas ainda assim insuficiente diante de Wang Ming.

"Detecção!"

[Zhao Yongyuan · CHEFE]
Nível: 50
Vitalidade: 34.000
Ataque: 23.000
Defesa Física: 8.000
Defesa Mágica: 9.000

Ao ver que Zhao Yongyuan havia liberado seu Espírito Marcial, Wang Ming começou a concentrar seu poder espiritual, preparando-se para atacar.

"Segunda Técnica Espiritual, Braço de Qilin!"

Wang Ming não duelava há muito com alguém de seu próprio nível. Era uma oportunidade para ver quem de fato era o mais forte. "Não é à toa que possui cinco anéis espirituais de dez mil anos!", exclamou Zhao Yongyuan, já sentindo a pressão e o poder avassalador da técnica de Wang Ming. Não ousando subestimá-lo, fundiu-se ao seu Espírito Marcial, que logo envolveu todo o seu corpo, seus olhos brilharam intensamente e sua força explodiu, enquanto ele bradava:

"Terceira Técnica Espiritual, Garras do Urso Sombra!"

As palmas de Zhao Yongyuan disparavam incessantemente, e mais de uma centena de sombras em forma de garra de urso surgiram, colidindo com a técnica de Wang Ming. Centenas de Garras do Urso Sombra abalroavam o Braço de Qilin, e a cada impacto, a técnica de Wang Ming enfraquecia um pouco, sua luz diminuía. Contudo, essa diminuição era insignificante.

As técnicas de Zhao Yongyuan não eram suficientes para enfrentar sequer uma das técnicas de Wang Ming. Todas as técnicas de Wang Ming provinham de anéis espirituais de dez mil anos, enquanto as de Zhao Yongyuan, de apenas mil anos. Mesmo como Rei de Batalha Espiritual de nível cinquenta e nove, seu poder espiritual não se igualava ao de Wang Ming, cujos atributos eram quase o dobro dos de seu adversário.

Um estrondo ressoou.

“-42.000!”

A técnica de Wang Ming atingiu em cheio o peito de Zhao Yongyuan, produzindo um som abafado. Segurando o peito, Zhao Yongyuan foi lançado para trás, deixando duas marcas profundas no chão. Meio curvado, cabeça baixa, ele cuspia sangue, que escorria continuamente ao chão. Soltando a mão do peito, limpou o sangue do canto da boca e levantou o rosto, onde um brilho de excitação eufórica se acendeu ao olhar para Wang Ming.

"Impressionante! Há muito tempo não era ferido assim!"

Ele sabia que o golpe fora grave, mas Zhao Yongyuan deliciava-se com aquela sensação de ser subjugado. Ali, jamais encontrara um oponente à altura. Após tanto esperar, finalmente alguém o fazia perder o controle, tornando-o ainda mais insano.

Vendo-o naquele estado, Wang Ming apenas balançou a cabeça, resignado: "Que falta de juízo!"

"Quinta Técnica Espiritual, Corte Dourado de Qilin!"

Sem hesitar, Wang Ming utilizou sua quinta técnica, decidido a dar cabo de Zhao Yongyuan de uma só vez. Entre suas mãos, o poder espiritual formou uma enorme espada dourada. Saltando no ar, desceu contra o adversário.

Zhao Yongyuan fitou a espada colossal. Alguém que jamais sentira medo, agora experimentava um leve pavor. Se aquele golpe o atingisse, seria o fim. Em um piscar de olhos, ocultou-se nas sombras, seu corpo tornando-se indistinto. Cruzou os braços, canalizando seu poder espiritual em uma postura defensiva.

"Quinta Técnica Espiritual, Corpo Sombra Abissal!"

A espada dourada desceu sobre Zhao Yongyuan, colidindo com seus braços. Wang Ming testemunhou algo estranho: a lâmina formada pelo poder espiritual hesitou ao tocar Zhao Yongyuan e, em seguida, atravessou seu corpo como se nada fosse. Não o partiu ao meio; apenas o atravessou, sem que uma única gota de sangue fosse derramada. A espada cravou-se no solo, lançando terra e pedras ao ar.

Mesmo assim, Wang Ming viu os números de dano surgirem.

“-47.000!”

Com as sobrancelhas arqueadas, Wang Ming observou o local onde Zhao Yongyuan estivera instantes antes. Quando a poeira baixou, pôde ver claramente a cena: Zhao Yongyuan, semi-agachado, exausto, ofegava ruidosamente, como se tivesse enfrentado uma batalha titânica.

Recuperando o fôlego, Zhao Yongyuan ergueu o rosto para Wang Ming: "Jamais imaginei que você se tornaria tão poderoso!"

Aquela técnica era seu maior orgulho — permitia-lhe fundir-se à escuridão e deixar que qualquer ataque de energia o atravessasse, reduzindo o dano em vinte por cento. Mas havia um preço alto: se o ataque fosse muito forte, consumiria ainda mais poder e energia mental. Para piorar, a quinta técnica de Wang Ming trazia um ataque espiritual embutido. Agora, Zhao Yongyuan estava esgotado, seu espírito abalado, e a cabeça latejava como se formigas a devorassem.

Wang Ming manteve distância, cauteloso com possíveis truques; afinal, enfrentava um assassino. Os olhos de Zhao Yongyuan, de repente, voltaram a brilhar com determinação. Ele cerrou os punhos, lutou para controlar a dor que lhe consumia a mente, levantou-se bruscamente e avançou novamente contra Wang Ming. Só havia um pensamento: matá-lo.

Mas diante de Wang Ming, Zhao Yongyuan era insignificante.

"Segunda Técnica Espiritual, Braço de Qilin!"

Wang Ming a utilizou novamente. Com cinco anéis de dez mil anos, sua energia era abundante e mal sentia o desgaste. Um novo estrondo.

“-49.000!”

Desta vez, Zhao Yongyuan foi lançado longe, rolando pelo chão. Parecia um escaravelho indestrutível — a cada queda, levantava-se e atacava de novo. Seus olhos tornavam-se cada vez mais vermelhos, tomado pela loucura.

Derrubado, levantava-se, atacava.
Derrubado, levantava-se, atacava...

Assim, Zhao Yongyuan repetiu o ciclo sem cessar.

Até que, por fim, Wang Ming o atirou contra uma árvore.

Um baque surdo. Seu corpo desabou, sangue jorrando da boca, mas ele ainda tentava se erguer, retorcendo-se em agonia. Seu corpo já não lhe obedecia; cravou as unhas nas palmas, mordeu o lábio com força, tentando estimular os nervos.

Por fim, sob tamanha dor, conseguiu pôr-se de pé. Fitando Wang Ming, murmurou, exausto: "Você é formidável. Morrer pelas suas mãos não é injusto."

Enquanto falava, Wang Ming via claramente os números de dano surgindo sobre sua cabeça, consumindo-lhe o último fio de vitalidade.

“-380!”, “-230!”...

...

...

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