Capítulo Doze: Velhos Amigos em Los Angeles

“Como foi sua colheita hoje? Comparado a ontem, parece que não foi tão boa.” Zhang Allen olhou para o saco de Dominic e percebeu que estava bem menor, parecendo até que havia menos latas do que no dia anterior.

“Nem me fale, cara. Hoje minha sorte não foi boa. Fui aos bairros que costumo frequentar, mas praticamente todas as lixeiras já tinham sido remexidas. No fim, só consegui correr entre alguns centros de acolhimento, tentando a sorte por perto, e depois de meio dia consegui juntar pouco mais de duzentas latas, ganhando uns dez dólares.” Dominic suspirou, claramente desanimado.

A competição ultimamente estava cada vez mais acirrada, com muitas pessoas começando a catar latas como bico, o que reduzia muito sua renda.

Já estávamos na metade do mês.

Os subsídios e cupons de compras são distribuídos nos primeiros dezesseis dias do mês e depois disso ninguém mais se importa.

Há uma certa regularidade nos horários e taxas de criminalidade das áreas pobres — tudo no mundo segue um padrão.

Na primeira quinzena, as ruas ficam um pouco mais tranquilas, porque os moradores de rua geralmente estão bem, recebem os subsídios e cupons e saem para gastar tudo imediatamente, vivendo na farra. Mas na segunda quinzena é quando a competição fica mais intensa!

É o modo competição, sobrevivência do mais apto, e logo uma leva de pessoas será descartada.

Depois, certamente, uma nova leva de novatos aparecerá.

Os moradores de rua viciados em drogas costumam viver apenas de três a cinco anos. Dominic, que já estava na rua há dois anos e meio, já estava acostumado com a vida e a morte.

Até o crematório estava preparado, com sacos para corpos prontos e combustível comprado, e até o índice da bolsa das empresas de energia subia alguns pontos de forma dispersa.

Zhang Allen, vendo o desânimo de Dominic, entendeu que talvez logo ele voltasse para a antiga vida.

Sem querer ver o amigo enveredar pelo crime, Zhang Allen disse: “Não se preocupe em não ganhar dinheiro, Dominic. Se você não acha muitas latas em outros bairros, então não precisa se afastar tanto. Você pode reduzir sua rota só para a rua Wapson, afinal é nosso território. O que é meu é seu.”

Os outros lugares, principalmente os bairros ricos, já estavam dominados. Dominic, sozinho e fraco, corria o risco de se envolver em conflitos violentos por lá.

Ele não era tão resistente para garantir sua segurança como Allen. Com pele clara e delicada, mesmo correndo muito, não ganhava muito em um dia comum nos bairros comuns.

Moradores de rua não podem pagar por armas; do contrário, não estariam naquela situação miserável. Quem tem arma geralmente pertence a gangues de rua.

“Mas esse não é seu território, cara? Eu não posso roubar seu espaço.” Dominic ficou surpreso e tentado, mas rapidamente negou, pois não gostava de tirar vantagem dos amigos.

“Não precisa ser tão educado comigo, cara. Você é o primeiro amigo que fiz na Costa Oeste. Sem você me acolher, eu ainda estaria dormindo na rua! Pode ficar tranquilo para catar latas lá; ninguém vai competir com você. Se alguém te incomodar, me avise.”

Zhang Allen fechou o punho com confiança: “Eu vou quebrar a espinha deles, incapazes de se sustentar! Vou mostrar por que as flores são tão vermelhas!”

Se você tem punho forte e temperamento explosivo, pronto para enfrentar qualquer um, a vida de rua fica mais fácil. Os outros moradores de rua são especialmente amigáveis com você.

Não há discriminação racial.

“Beleza, obrigado pela generosidade, Allen. Vou contar contigo a partir de agora! Cara, esses músculos não foram construídos à toa!” Dominic aceitou com prazer e ainda elogiou o físico de Allen.

“Da próxima vez que juntar dinheiro catando latas naquela rua, vou dividir uma parte com você.”

Dominic até agora conseguia os melhores lucros catando latas nas ruas do bar Sanji e do clube de strip, áreas relativamente movimentadas.

As outras fontes de renda, além das compras gratuitas, eram basicamente garimpar coisas boas nas lixeiras dos bairros ricos e shoppings para vender. Mas nessas áreas de alto nível, a competição é grande, o risco alto, e a renda instável.

Em dias de chuva, vento forte ou temperaturas extremas, também não dá para trabalhar.

“Então se esforce mais, cara. Eu ainda conto com você para me dar algumas centenas de dólares de lucro por semana! Hahaha.” Allen, ao ouvir a possibilidade de ganhar dinheiro, ficou animado, querendo conquistar mais ruas e anunciar que toda Los Angeles era seu território.

Ser o rei das latas.

“E quanto ao pequeno Lorry aqui perto? A rua Lorry Louis 19 leva o nome dele. Por que ele não te defende contra aquele Ethan e a turma?”

Allen ficou intrigado ao ouvir que Dominic tinha sido intimidado e até perdeu território, pensando como aquele cara não cuidava do assunto.

Não era para ajudarem uns aos outros?

Talvez porque não pagassem taxa de associação? Ele não tinha obrigação de se meter em problemas alheios.

Dominic deu de ombros: “O pequeno Lorry não se envolve nessas coisas. Ou está fumando, ou indo fumar. Ele só se preocupa que ninguém invada nossa casa. Brigas nas ruas? Não é problema dele. Na vida de rua, cada um é responsável pelo que faz. Não dá para contar com os outros.”

“Mas o pequeno Lorry sempre vai pedir esmola limpando vidros nas áreas dos outros. Eles nem ousam dizer nada, mas conosco é diferente.”

No fundo, não passa de intimidação: quem tem o punho maior tem razão.

Dois moradores de rua lutando por uma garrafa até sangrar – você pode achar que eles têm pouca visão.

Duas gangues se enfrentando por um bairro – você vê que só se importam com lucro a qualquer custo.

Dois países disputando um campo petrolífero – todos só querem paz logo.

A lógica por trás disso é a mesma.

Enquanto o homem respirar, a luta nunca para.

Em qualquer lugar, essa regra é imutável, e a competição na base é ainda mais selvagem e sanguinária.

Allen não quis continuar esse assunto e mudou para perguntar sobre documentos de identidade.

“Minha identidade falsa veio de um traficante asiático. Às vezes ele aparece na rua oferecendo para os transeuntes. Custa entre 200 e 800 dólares para fazer um green card e passaporte, mas se você fornecer um modelo com as informações desejadas, paga só 50 dólares de material para imprimir. Mas não garantem autenticidade nem qualidade.”

“Você precisa pagar uma fortuna extra para que se torne legítimo! Eles têm meios de inserir seus dados no sistema do departamento de imigração e emitir um documento oficial com carimbo.”

Com documento legal, tendo bens locais e registro de imposto, o documento perde importância.

Não importa quem você foi antes ou se entrou ilegalmente; agora é considerado cidadão legal.

Porque você pagou imposto.

Quanto mais imposto paga, melhor cidadão você é.

Você já viu criminoso viajar milhares de quilômetros só para pagar imposto na América?

Poxa, esses merecem vir mais vezes! Quanto mais, melhor! A América adora esses filantropos — alimenta para depois colher.

Quem paga imposto tem alavancas, e quem não paga é só uma bomba-relógio.

Normalmente tudo bem, mas quando algo muda, os imigrantes ricos são os primeiros a serem atacados.

Dominic respondeu: “Mas não sei exatamente quando ele aparece. Sabe como é, essa turma é cheia de mistérios e tem seus esconderijos. A base pode ser numa fábrica abandonada no subúrbio, na cidade, ou até na casa de algum funcionário do departamento de imigração!”

Allen entendeu.

Não dava para simplesmente ir perguntar a um funcionário da imigração se ele faz documentos falsos. Isso seria falta de educação.

Eles se preocupam com a reputação.

Tentar pular o intermediário e chegar até eles é quase impossível.

Todos sabem que a água do Ganges é suja, mas só quem bebe pode provar o quanto.

“Já fiz minha identidade no site e passei pela verificação facial do app. Se tivesse uma impressora, talvez eu mesmo pudesse imprimir, mas para algo confiável é melhor passar pelos funcionários do departamento ou traficantes.”

Allen mostrou no celular os dois documentos que tinha baixado.

“Humberg Juan King?” Dominic ficou surpreso.

“Se é falso, cara, quem usaria seu nome verdadeiro?”

Allen sorriu: “Nem sou tão burro. Só não dá para mudar a cor dos olhos e a foto. Altura e peso eu posso inventar, mas não muito longe da realidade.”

“Verdade. Ninguém é bobo de colocar informações reais num documento falso. Minha carteira do Texas também tem nome e dados falsos, me chamo Franklin.” Dominic concordou.

“Desculpa, Allen, nesse assunto não posso ajudar agora. Mas não desanime, vou perguntar para outros moradores de rua, talvez eles saibam algo.”

“Tudo bem, não estou com pressa para usar essa identidade.” Allen fez um gesto.

Mesmo se Dominic não conseguisse nada, ele não se preocupava.

Com informações diárias, quem sabe um dia aparecerá o que precisa.

Na rua tem muita gente boa, só depende se você encontra e se querem ajudar.

“Você usou os retratos dos presidentes das notas? Os policiais devem te respeitar, hein.”

Allen riu: “Me lembrei de um velho amigo em Los Angeles, ele era negro.”

“É, essa também é minha liberdade.” Dominic deu um sorriso maroto e perguntou surpreso: “Você tem um amigo negro? Também se chama Franklin?”

“Sim, ele já assaltou um banco federal, trabalhou na CIA, roubou armas nucleares e depois se aposentou como bilionário.”

Dominic ficou sem palavras...