Capítulo 56: Autocaravana de Excursão

Os dois discutiam de janela a janela, repetindo os mesmos insultos de sempre, mas Mark parecia ter estudado formalmente a arte da ofensa, desferindo xingamentos pesados e de vocabulário refinado.

O gordo não aguentou a provocação, incapaz de competir com Mark na troca de ofensas, e retirou-se furioso para dentro da casa. Logo retornou empunhando um objeto escuro.

Ao perceber que o indivíduo sacara uma espingarda Remington M870, Mark sentiu um arrepio na espinha e, pisando fundo no acelerador com um ronco estridente, bateu em retirada.

BUM!! O gordo disparou para o alto.

Em seguida, trotou até a estrada e, gesticulando com fúria contra as lanternas traseiras do Mustang que se afastava, descarregou mais dois tiros, ambos na direção errada: "Volte aqui, seu covarde! Tenha culhão e não fuja! Fxxk you!!"

O Mustang disparava em alta velocidade pela estrada esburacada, sacudindo violentamente. No banco do passageiro, os dois bulldogs mantinham-se perfeitamente comportados, sem sequer ousar um muxoxo — compreensível, visto que serviam apenas para vigiar o portão!

Zhang Allen observava a cena boquiaberto. Seria esta a famosa zona de alto nível?

A meu nível atual, será que já tenho o que é preciso para me aventurar por aqui?

Isso é simplesmente insano.

Ambos recuperaram a compostura. Ainda sob o impacto do susto, Mark acendeu um cigarro: "Fxxk! Aquele gorducho teve a audácia de atirar em mim! Na próxima, também vou trazer uma arma!"

"Mark, não há outras oficinas nesta redondeza? Qual é a relação entre a oficina do Mike e o ferro-velho do Mike na cidade? Pertencem ao mesmo dono? E quem é aquele gordo?"

Zhang Allen fingiu total ignorância.

Mark não deu importância e respondeu com desdém: "Cara, basta dar uma olhada no mapa para ver quantos estabelecimentos operam por aqui! Afinal, este é o cemitério de automóveis mais famoso perto de Los Angeles. Veículos dados como perda total por diversos motivos são trazidos para cá para descarte. Todo mundo quer uma fatia desse bolo, a concorrência é feroz! O negócio daquele gordo pertence a um arquirrival do nosso patrão. Concorrentes são inimigos mortais; mais dia, menos dia, ponho fogo na loja dele!"

Zhang Allen emitiu um estalido com a língua. Aquilo era selvageria pura.

Nalgum subúrbio, envolver-se em conflitos significava desaparecer sem deixar vestígios; bastava cavar uma cova rasa e pronto.

Em comparação, os métodos competitivos das ruas pobres de Los Angeles pareciam de uma brandura exemplar.

Após alguns minutos de condução constante, pararam em frente a um estabelecimento repleto de veículos de todos os tipos. Um homem idoso de pele branca saiu do pátio interno; tendo ouvido de longe o motor roncando do Mustang e deduzido tratar-se de um cliente, decidira aguardar do lado de fora.

"É aqui." Mark estacionou, retirou a chave da ignição, abriu a porta e saltou.

Zhang Allen abriu a porta e os dois bulldogs, impacientes, saltaram para fora sem lhe dar tempo de reagir.

"Cachorros estúpidos."

Olhando para as marcas de patas em suas calças, Zhang Allen praguejou baixinho. Sacudiu a poeira e também desceu do veículo.

"Foi você que pediu para ver aquele motorhome GMC?" O velho, já informado por Mark sobre a intenção de compra, fitou Zhang Allen com um misto de surpresa.

"Embora esteja sendo liquidado por duzentos dólares, essa máquina não é para qualquer um. Só a manutenção e os reparos necessários custam bem mais do que comprar um carro novo!"

"Ei, velhote! Quer fazer o favor de não atrapalhar meus negócios com o cliente?!" Irritado com a franqueza, Mark quis costurar a boca do velho e empurrou-lo para o lado.

Acenando para Zhang Allen, chamou: "Entre e dê uma olhada. Se gostar de mais alguma coisa por aqui, os preços são negociáveis."

Zhang Allen seguiu-o para o pátio de vendas e deparou-se com uma miscelânea de veículos, todos montados com peças reaproveitadas e modificações radicais. Desconsiderando os emblemas, era impossível adivinhar a origem original de qualquer um deles.

O desempenho, contudo, era indiscutível; havia até Chevrole Camaro capazes de atingir trezentos quilômetros por hora.

Aquilo já não era um Camaro; parecia mais um Bumblebee fajuto que na verdade escondia uma supermáquina implacável. O que levava debaixo do capô? Um motor V12?

Mais valia mudar o nome para Decepticon em vez de Bumblebee, a menos que quisesse despedaçar-se na primeira curva.

Nas janelas dos carros, plaquetas exibiam especificações de desempenho e preços.

Dodge Chargers, Corvettes, Jaguars, Land Rovers, com valores oscilando entre dois mil e vinte mil dólares. Os preços refletiam o desempenho e a resistência — feitos para aguentar o tranco, sem enganações: se diziam que corriam tanto, cumpriam a promessa.

Zhang Allen sentiu água na boca, mas apalpou os bolsos e desistiu da ideia.

Era simplesmente inacessível.

Fica para a próxima.

Ou talvez não.

Não havia sequer uma Karin Sultan básica por ali, o que significava que o lugar não merecia sua aprovação.

Deixando para trás a seção de carros esportivos modificados, Zhang Allen seguiu Mark até o pátio reservado a picapes, ônibus, caminhões de grande porte e carretas.

Basta olhar para avistar o motorhome verde-oliva. As janelas amplas prometiam boa ventilação, e o exterior parecia em ordem, tendo sido recentemente lavado.

Afinal, para atrair um comprador, o veículo precisava apresentar um mínimo de dignidade estética.

Mark tirou as chaves da oficina, aproximou-se do motorhome, abriu as duas portas laterais e o capô dianteiro, revelando a complexa rede de cabos emaranhados. À vista estavam também um gerador lateral e botijões de propano azul-celeste.

"Dê uma boa olhada nesta belezinha, meu amigo. Ela ainda funciona. O sistema de combustível e os freios foram revisados, sem problemas graves. Basta pisar no acelerador e ela parte."

Como leigo em mecânica e eletricidade, Zhang Allen seguiu Mark para o interior do veículo e inspecionou as instalações: ar-condicionado, geladeira, fogão a gás, banheiro, cama, mesa e cadeiras, tudo completo. O design remetia inequivocamente à estética dos anos 1970.

Os assentos ainda mantinham as capas plásticas protetoras e não apresentavam sinais evidentes de apodrecimento, apenas um leve cheiro de mofado. A ventilação era excelente, e a construção do motorhome era robusta e durável, superando em muito as suas expectativas iniciais.

Mark girou a chave na ignição e o motor V8 rugiu com força ensurdecedora, embora a cabine permanecesse surpreendentemente estável. A suspensão a ar absorvia os impactos com eficiência; afinal, os veículos recreativos priorizavam o conforto, dispondo inclusive de um toldo externo acoplável.

Ao ligar o rádio, uma melodia suave preencheu o ambiente através dos alto-falantes, transportando instantaneamente os ocupantes para a atmosfera nostálgica dos anos 1970.

O fogão, a geladeira e o sistema elétrico funcionavam perfeitamente, embora o uso prolongado exigisse a substituição da fiação desgastada por motivos de segurança, recorrendo a uma reforma completa.

Zhang Allen não pretendia investir uma fortuna no veículo, mas a manutenção era indispensável para torná-lo habitável. Sua intenção era comprá-lo e conduzi-lo diretamente à oficina do velho Pete para uma revisão geral.

"E então? Por apenas duzentos dólares, você pode levar esta máquina para casa!"

Percebendo o interesse do cliente, Mark empenhou-se na venda: "Saiba que um motorhome dos anos 1970 em tão bom estado é raridade hoje em dia. Uma boa reforma elevaria o seu valor para pelo menos sete mil, quem sabe dez mil dólares!"

"Não tente me enrolar. Se fosse tão fácil lucrar assim, você mesmo já teria reformado e revendido em vez de deixá-lo para mim. Achar alguém capaz de consertar isso não deve ser tarefa fácil." Zhang Allen desmantelou a tática de vendas sem cerimônia.

Como nunca fora versado em persuasão — especializando-se apenas em consertar carros e ofender pessoas —, Mark abandonou o disfarce ao ver seu argumento desfeito.

Admitiu com franqueza: "Tudo bem, esta carcaça tem seus defeitos e limitações. Para falar a verdade, eu mesmo não nutro grande apreço por esta antiguidade e não quero perder meu tempo com ela. Entre nós: se nem eu consigo dar jeito num veículo por aqui, mais ninguém consegue! Vender por duzentos dólares mal cobre o espaço que ele ocupa no pátio."

"Rapaz, você tem uma marra impressionante." Zhang Allen jamais conhecera alguém tão jactancioso.

"Autoconfiança exige respaldo, e eu o tenho." Mark acendeu outro cigarro com serenidade: "Traga-me os diagramas e eu conserto até um avião ou um foguete! É dom, compreende? Nunca terminei o ensino médio nem estudei engenharia automobilística formalmente, mas sou o melhor mecânico desta região! Conheço o destino de cada parafuso só de tocá-lo; nasci para esta profissão!"

"Mas aquelas malditas companhias aéreas só querem saber daquele pedaço inútil de papel chamado diploma!"

"Meu sonho era projetar caças, submarinos nucleares e porta-aviões, mas acabo preso consertando carros usados. Essa é a realidade, meu amigo!"

"Perder tempo recuperando este motorhome é um desperdício. Tempo é dinheiro; com o mesmo esforço, eu já teria modificado dez carros de alto desempenho."

"Eu acredito em você!!" Zhang Allen retirou duas notas de cem dólares do bolso, entregou-as ao interlocutor e elogiou: "Gosto de pessoas autoconfiantes como você! Compartilhamos das mesmas virtudes raras! Continue assim e quem sabe não faremos negócios no futuro!"

Com a atenção fixada unicamente nas notas de cem dólares, Mark nem prestou atenção ao resto; pegou o dinheiro prontamente, entregou as chaves e declarou com entusiasmo: "Negócio fechado! Se precisar de algo, procure por mim. Volte sempre."