Capítulo Nove, Dezoito

O som da cítara fluía suave e natural, como um riacho cristalino, nutrindo tudo de maneira silenciosa. Bastava entregar-se à melodia para sentir-se enredado, incapaz de escapar à sua sedução.

No compasso da música, o homem de meia-idade fez um movimento rápido com os dedos; um som curto e seco explodiu, assustando as duas jovens que o serviam ao lado. Elas sentiram como se um martelo tivesse golpeado seus corações, e por um instante lhes faltou o ar.

Antes que pudessem recobrar-se, a música já mudara; os acordes vibrantes sucederam-se, e essa transformação repentina era como um fio de água que se lança ao rio, tornando-se impetuoso, selvagem e grandioso.

O ritmo acelerava cada vez mais, trazendo consigo ecos de armas e batalhas. O semblante outrora sereno do homem de meia-idade perdeu todo traço de despreocupação, assumindo um ar austero e até feroz. Seus olhos brilhantes mostravam lampejos de loucura, e o suor começava a despontar em sua testa, evidenciando esforço.

De repente, um estampido ressoou: o som cessou abruptamente, uma das cordas rompeu-se, e o fio partido riscou o rosto do homem, deixando uma marca fina. As duas jovens exclamaram assustadas; uma delas apressou-se a tirar de seu seio um lenço de seda branco para limpar o sangue.

Mas o homem soltou um gemido abafado, afastou-a com um gesto brusco e ergueu-se de toda a sua altura. Só então se percebeu sua estatura imponente, com membros longos e robustos, digno de ser chamado de vigoroso.

Ele caminhou alguns passos em silêncio, e as jovens, acostumadas ao temperamento tempestuoso do mestre, não estranharam sua atitude.

O homem soltou um longo suspiro. A jovem do lenço aproximou-se, erguendo-se na ponta dos pés para enxugar o sangue, enquanto falava suavemente: “Senhor, cada vez que toca a cítara é assim, tão exaustivo... Como poderá continuar? Precisa cuidar de sua saúde.”

Ele sorriu com amargura, o semblante ainda mais sombrio. “Como poderia não saber? Mas a cítara expressa o coração... o coração, ah...”

Outro suspiro profundo escapou-lhe; sua expressão mudou levemente, retornando ao habitual distanciamento. As duas jovens, embora convivessem com ele há muito, sabiam que seus pensamentos não eram destinados a ninguém. Ao falar assim, sentiu-se exposto e logo silenciou.

Elas sabiam que, apesar de não se prender a convenções, o mestre era carregado de inquietações. Sendo simples criadas, entendiam que alguém de talento tão extraordinário e personalidade singular jamais se deixaria aconselhar por duas jovens do palácio.

A outra criada, mais perspicaz, desviou o assunto: “O senhor possui uma habilidade incomparável com a cítara, seu nome já reverbera por toda a capital. Por que se torturar assim? Ontem, a senhorita Hui, da Casa das Jadeiras, enviou um recado pedindo uma composição sua. Quem sabe, algum dia, o senhor poderia visitá-la? Hui é uma das moças mais talentosas e belas; não há mulher na cidade que não desejasse ser sua confidente. Isso poderia afastar a solidão, não? Ficar sempre encerrado neste jardim, um dia acabará adoecendo de tristeza...”

A criada mais dócil riu, acompanhando: “Xiang, talvez seja você quem quer sair para se divertir! Mas não está errada, senhor; suas músicas são um verdadeiro fenômeno em toda a capital. Aquela canção ‘O Eterno Encanto à Beira do Rio’, quando cantada por Hui, desperta admiração entre os eruditos e mexe com o coração de tantas jovens...”

E então, ela entoou suavemente: “Depois do sonho, os terraços permanecem trancados, as cortinas pendem após o vinho. A mágoa da primavera retorna. Flores caem sobre a alma, sob chuva fina voam as andorinhas. Lembro de quando vi Xiaoping pela primeira vez, vestida em delicada seda, com o coração bordado em duas camadas. Na corda da pipa, fala-se de saudade. A lua brilhava, iluminando as nuvens coloridas que voltavam. A lua brilhava, iluminando as nuvens coloridas que voltavam...”

Após a canção, as duas jovens, antes despreocupadas, sentiram-se tomadas por uma melancolia.

“As composições do senhor são magníficas, ainda que tristes... Qualquer moça que as ouça se comove; só um coração de pedra resistiria.”

O homem de meia-idade sorriu, balançando a cabeça. Fora um prodígio na juventude, dotado de inteligência e talento excepcionais. Aprendera de tudo um pouco, e via poesia e música como meros divertimentos, julgando-se inigualável. Agora, confinado à capital, sobrevivia graças à fama de suas composições; além do sorriso amargo, nada mais podia dizer.

“Esta letra não é minha, foi escrita por Yan Jidao, da Dinastia Tang do Sul. Apenas compus a música...” Ao dizer isso, seu semblante tornou-se ainda mais melancólico, perdendo o interesse pela conversa. Acenou: “Quero ficar só. Vocês podem se retirar.”

Nesse momento, uma voz ressoou: “Senhor Nan, que prazer! Tocando sob as ameixeiras, cercado de belas damas, quanta elegância!”

“Grande Chanceler, não digo o mesmo. Vossa Excelência está sempre ocupado com os assuntos do Estado, cada gesto é observado pela corte, enquanto eu sou apenas um simples cidadão, sem função, gozando de tempo livre.”

O homem, atento, já ouvira os passos antes. Só alguém como o dono do palácio poderia entrar ali sem ser notado e falar daquele modo, por isso respondeu com naturalidade.

Era Yang Gan, o principal ministro de Xi Qin, com cabelos grisalhos presos no alto da cabeça, rosto magro, sobrancelhas grossas, nariz aquilino e feições marcadas como esculpidas em pedra. Era evidente que fora um homem elegante na juventude. Não era alto, vestia-se com simplicidade, sem traje oficial, parecendo mais um velho mestre do que o poderoso líder do reino.

Yang Gan aproximou-se com passos leves, sorrindo antes de falar. O sorriso era sereno, a voz profunda e acolhedora, como uma brisa primaveril: “Tive o privilégio de ouvir o senhor Nan tocar. No início, a música foi como vento e chuva suave, impregnada de um espírito zen; vê-se que o senhor cultivou o espírito até alcançar o caminho da meditação. Quando eu tinha quarenta anos, estava longe de alcançar tal serenidade, ainda preso aos desejos mundanos, ocupado com negócios banais. Minha compreensão era limitada, ah, ah!

Mas... depois, o senhor... a música tornou-se urgente, evocando armas e ressentimento. Alguém o ofendeu?” Ao dizer isso, lançou um olhar às criadas, que empalideceram e baixaram a cabeça.

O senhor Nan sorriu levemente, curvando-se para receber o convidado, e respondeu: “Não tem a ver com ninguém; apenas me vieram lembranças do passado.” Sua estatura era imponente, superando Yang Gan em uma cabeça. Yang Gan, apesar de sua posição, era indiferente ao gestual brusco do outro, que dominava o espaço como se fosse o próprio dono do palácio, eclipsando o ministro – verdadeira falta de cortesia.

Mas Yang Gan não se incomodou, apenas sorriu, caminhando calmamente atrás de Nan, como se ambos fossem senhores daquele lugar.