Capítulo Sessenta e Três: O Massacre

Talvez tenham sido dias fáceis demais, pois aqueles salteadores dormiam espalhados pelo acampamento improvisado, roncando alto, sem o menor sinal de vigilância. Ainda assim, Zhao Shi deu uma volta cautelosa pelo entorno do acampamento. Não tinha visor noturno nem pistola com silenciador, portanto, mesmo que as presas se apresentassem diante dele completamente indefesas, não se permitia o menor relaxamento.

De fato, encontrou três sentinelas ocultos ao redor do acampamento. Aproximando-se silenciosamente, cravou a faca de caça com brutalidade na nuca de cada um e, com um puxão firme, cortou artérias e traqueia. O sangue jorrou como uma fonte, enquanto os corpos debatiam nos braços de Zhao Shi antes de amolecerem. O sangue, pressionado, saía da ferida com um som sibilante, semelhante ao de cobras, e o cheiro metálico misturado ao ar gelado da noite penetrou nos pulmões de Zhao Shi, despertando-lhe os sentidos.

Depositou os corpos no chão, cuidadosamente. Aquela deveria ser a última sentinela, mas não podia ter certeza — a mata era escura demais. Só graças à experiência adquirida em batalhas noturnas foi capaz de localizá-los. Mas não importava; naquela escuridão, mesmo que alguém o descobrisse, sabia que era praticamente impossível rastrear seus passos.

Permaneceu imóvel por algum tempo, recuperando as energias e aguardando o retorno da respiração ao ritmo normal. Só então se arriscou a entrar no acampamento, começando pelas margens e avançando, examinando um a um. Os salteadores dormiam profundamente; afinal, não eram soldados treinados, e sim bandidos acostumados à desordem. Quando o dia começava a clarear, restavam vivos apenas quatro ou cinco no centro do acampamento. O odor de sangue se espalhava suavemente pela mata. Se ali houvesse guerreiros experientes como Zhao Shi, teriam acordado ao menor sinal. No entanto, nenhum deles o fez.

Um deles mexeu os lábios, abriu lentamente os olhos e, ainda sonolento, moveu-se um pouco. Ao perceber algo estranho no ar, deve ter sentido o cheiro, mas Zhao Shi não lhe deu chance de investigar. Aproximando-se rapidamente por trás, tapou-lhe a boca com a mão esquerda, enquanto a direita, ágil como um raio, girava a faca em torno de seu pescoço. Na verdade, tal movimento seria terminantemente proibido em forças especiais de elite como as de sua vida anterior, especialmente entre os infiltradores. Nos filmes, cortar gargantas parece uma ação limpa e eficiente, mas a realidade é outra — ali estão artérias e traqueias, locais mortais, mas de alta pressão sanguínea. Quando o pescoço é cortado, a respiração é obstruída, mas a morte não é instantânea, e o corpo luta intensamente, podendo pôr em risco a camuflagem do agressor.

Contudo, Zhao Shi não tinha outra escolha. Os bandidos usavam armaduras de couro resistentes, e sua força não era suficiente para atingir o coração. Restava-lhe, portanto, o pescoço, a parte mais vulnerável.

De todo modo, contra esses homens sem nenhuma experiência em emboscadas noturnas, nada fora do esperado aconteceu.

Depois de nocautear o último deles, Zhao Shi sentiu o peso do cansaço. Deixou três vivos; usou os cintos dos cadáveres para amarrá-los com firmeza, tirou as meias de dois deles e as enfiou em suas bocas, vendando-lhes os olhos e separando-os pelo acampamento. Deixou à sua frente apenas um sujeito de rosto largo e expressão feroz. Sentou-se pesadamente no chão, sentindo o suor escorrer pelo rosto.

Descansou um pouco, recuperando as forças. O dia clareou. Observando ao redor, constatou que o saque fora bom — só os mais de trinta cavalos renderiam dinheiro suficiente para que uma família camponesa vivesse confortável por anos.

Embora não fosse especialista em cavalos, Zhao Shi reconheceu que aqueles eram cavalos típicos das terras de Chuan: pequenos, corpos longos, patas robustas. Isso o deixou ainda mais curioso sobre a origem dos bandidos.

Jogou um pouco de água fria no rosto do homem de expressão cruel, que estremeceu e despertou. Primeiro sacudiu a cabeça, depois arregalou os olhos e abriu a boca para gritar.

Zhao Shi tapou-lhe a boca prontamente. O homem, atordoado ao acordar e perceber-se amarrado, entrou em pânico, debatendo-se e murmurando sons abafados. Só parou quando Zhao Shi girou a lâmina diante de seus olhos, tornando-se imediatamente obediente, embora o olhar passasse do pânico ao ódio em instantes.

Zhao Shi era mestre em interrogatórios. Sabia que não devia mutilar o corpo do prisioneiro, pois isso poderia levá-lo a desejar a morte acima de tudo. Tortura contínua só faria os mais resistentes se habituarem à dor e guardarem o segredo como única esperança de sobrevivência.

— Vocês escolheram um bom lugar — comentou Zhao Shi, soltando devagar a mão da boca do homem, percebendo que ele recuperava o controle.

O bandido, porém, ignorou-o e olhou ao redor. O acampamento estava repleto de cadáveres, todos exibindo cortes aterradores no pescoço, o sangue escorrendo pelo chão. O homem estremeceu, o medo brilhando nos olhos, mas logo o rosto ficou rubro, veias pulsando na testa, e lançou um olhar feroz a Zhao Shi. Ainda assim, não compreendia como aquele rapaz franzino havia derrotado sozinho vinte e quatro dos melhores guerreiros da quadrilha — homens que normalmente nem três adversários comuns conseguiriam enfrentar.

Após vasculhar ao redor e não encontrar viva alma, foi obrigado a admitir que caíra nas mãos de um jovem impiedoso. Quase rangendo os dentes, murmurou:

— Os irmãos do Monte da Brisa Pura não vão te perdoar...

Zhao Shi, porém, parecia não ouvi-lo e, com voz calma, continuou:

— Este lugar é isolado, sem trânsito de pessoas. Farei apenas três perguntas. Se responder todas, deixo você ir. Saiba que ainda tenho todo o tempo do mundo, e você não é o único vivo. Portanto, valorize a sua chance, pois, se perder a cabeça, não há como recuperá-la.