Capítulo 137: O Curso da Batalha II

Como diz o ditado: "A morte não é o que nos causa medo, é a espera pela morte que é verdadeiramente terrível."

Wang Shifeng, de pé sobre as muralhas da cidade, suspirou ao observar seus soldados abatidos. Ele sabia que, se não tomasse uma atitude, caso o Exército dos Turbantes Vermelhos atacasse novamente no dia seguinte, ele e seus homens se tornariam apenas um registro nos livros de história. Sem alternativa, uma ideia lhe ocorreu.

Após inspecionar as muralhas, ele convocou os dois últimos oficiais de mil homens e o vice-comandante de dez mil, Bai Xi. Com um semblante preocupado, disse aos três: "Nossa tropa sofreu uma derrota recente, o moral está baixo e os soldados mal conseguem lutar. Se continuarmos assim, temo que amanhã será o dia em que todos nós partiremos para o além."

Ao ouvir isso, os três homens demonstraram profundo pesar. Bai Xi, o vice-comandante, respondeu: "Comandante, nós também compreendemos a situação, mas não há nada que possamos fazer para reverter este destino."

Wang Shifeng recompôs a postura e, com seriedade, explicou: "Os soldados perderam a esperança de sobreviver, por isso temem a luta e a morte. Se fingirmos que reforços chegarão em breve, certamente despertaremos neles o desejo de viver, e talvez possamos virar o jogo."

Os três trocaram olhares e, com firmeza, responderam: "Seguiremos suas ordens, comandante." Wang Shifeng assentiu em silêncio. "Que realmente haja uma esperança de mudança", pensou ele, observando o acampamento inimigo ao longe.

Na manhã seguinte, sob o comando de Zhang Shihua, mais de três mil soldados dos Turbantes Vermelhos se reuniram. Com escudos de madeira e pesadas escadas equipadas com ganchos, avançaram contra a cidade de Zhenyang ao som de tambores de guerra. O clamor da batalha e os gritos de agonia ecoaram pela terra tingida de sangue.

"Morte aos tártaros! Recuperemos o mundo para o povo Han! Matem!" Incontáveis soldados, com faixas vermelhas na cabeça, investiam contra a muralha sob uma chuva de flechas.

"Matem os rebeldes! Disparem!" gritavam os defensores.

"Avancem! O general ordenou: quem subir primeiro na muralha será promovido e receberá cem peças de prata!"

"Matar!" Estimulados pela promessa, os soldados dos Turbantes Vermelhos avançaram com ferocidade redobrada, subindo pelas escadas sob os projéteis inimigos.

Os defensores, por sua vez, ordenavam: "Lancem os troncos, as pedras e o caldo dourado! Queimem-nos vivos!" O chamado "caldo dourado" era, na verdade, excremento fervente. Sob o esforço dos defensores, o líquido fétido foi despejado sobre os atacantes.

"Ah!" Gritos lancinantes ecoaram. O caldo escaldante causava queimaduras graves, e, naquele calor, as feridas infeccionavam rapidamente. Sem acesso a antibióticos naquela época, a morte era um destino cruel e certo para aqueles atingidos. Aqueles que não foram feridos, por pura misericórdia, acabavam por matar seus companheiros gravemente queimados para poupá-los do sofrimento.

Zhou Tie, com os olhos injetados de sangue após sacrificar um veterano que suplicava pela morte, rugiu: "Continuem avançando! Eles não têm mais caldo fervente! Quem recuar morrerá!"

Os soldados, enfurecidos pela perda de seus companheiros, lançaram um segundo ataque. Os defensores, também em um estado de quase loucura, lutavam com selvageria. O sangue tingiu cada centímetro de terra abaixo da muralha.

Três dias se passaram. Apesar dos ataques incessantes, a cidade resistia. Yang Jiu, um soldado da defesa, observava a equipe de recolhimento de corpos enquanto mordia um pão de trigo. Apesar do cheiro de sangue, cadáveres e moscas, o pão parecia delicioso. Há um mês, ele era um simples camponês, mas os horrores da guerra o transformaram; agora, conseguia dormir sobre pilhas de mortos e comer sob o olhar dos inimigos.

Após terminar sua refeição e beber uma sopa rala com pedaços de pele de porco, Yang Jiu encostou-se à muralha, exausto. Contudo, o sono não vinha. Ele olhou para uma fita vermelha pendurada na muralha e lembrou-se de sua mãe, devota do Lótus Branco, que morrera de fome durante a grande seca para que ele pudesse comer um pouco mais. Desde então, ele nutria um ódio profundo pelo destino, pelos deuses indiferentes e pelos funcionários corruptos. Pelos Turbantes Vermelhos, no entanto, ele não conseguia sentir ódio; sabia que eles, assim como ele, lutavam apenas para sobreviver e ter o que comer.

Seu antigo líder de esquadrão, Han, aproximou-se furtivamente. "Jiu, você percebeu que o comandante Wang nos enganou? Não há reforços. Mesmo que houvesse, você acha que poderíamos segurar o inimigo?"

"O que você pretende, irmão Han?" perguntou Yang Jiu.

"Fugir. Vou sair com alguns irmãos. Você vem?"

Yang Jiu negou com a cabeça. "Ficarei. O vice-comandante Bai me deu de comer um mês atrás. Devo-lhe minha vida, e agora vou pagá-la."

"Você é tolo! Sua vida vale mais do que aquela refeição!" insistiu Han, mas Yang Jiu manteve sua decisão. O líder de esquadrão suspirou e partiu, desejando-lhe boa sorte.

À meia-noite, exausto, Yang Jiu começou a cochilar. Enquanto a maioria dormia, duzentos dos soldados de elite de Zhang Shihua, liderados por Zhang Shihui, aproximaram-se silenciosamente da muralha sudoeste, onde a defesa era mais fraca.

Eles escalaram a muralha com a agilidade de macacos, eliminando os sentinelas adormecidos em silêncio. Em menos de meia hora, a área estava sob controle. Zhang Shihui deu o sinal, e o restante das tropas subiu.

"Soldados, sigam-me!" gritou Zhang Shihui ao sacar sua espada.

O grito de guerra dos duzentos homens despertou os defensores. Ao perceberem que o inimigo estava dentro das muralhas, o pânico tomou conta da guarnição. A notícia de que "os Turbantes Vermelhos entraram" espalhou-se como fogo em palha seca. O moral, já baixo, desmoronou completamente, e os soldados, sem qualquer tentativa de resistência, fugiram em desespero, transformando a muralha em um cenário de caos, gritos e súplicas.